NOSOTROS.

Dans le lit, le baiser - Henri Toulouse Lautrec

                Quiero reposar en tus labios amor,
                despues de haberte amado,
                cuando el verbo es acto.
                Ahí.


                Y quedarme arropada por tus besos,
                envuelta en tus brazos
                como un uno indivisible.
                Solos, unicos,
                perdidos en el silencio de las bocas.


                Sintiendo tu aliento
                y el intenso brillo de tus ojos,
                para volverte a amar
                en un principio y un fin encadenado,
                siempre uno,
                siempre nosotros.


                Mayo 2012

AUNQUE.

Ria de Vigo, Rafael Alonso

                 Aunque la tempestad me venza

                 y la lluvia arrecie
                 buscaré refugio en tus brazos.


                 Aunque la niebla cubra
                 las huellas del sendero
                 y regrese tarde,
                 cuando ya no esperes,
                 o tal vez desesperes,
                 siempre habrá hueco
                 para la caricia,
                 la sonrisa cómplice,
                 el roce de los labios
                 y el inicio de un beso,
                 de esos que te gustan,
                 lento, tierno, eterno.


                 Aunque me aleje y silencie,
                 aunque parezca que huyo
                 de la mano que ofreces,
                 del perdón encadenado,
                 del error involuntario,
                 siempre regresaré a tus brazos
                 porque conozco el camino:
                 Se llama corazón.

                      http://www.youtube.com/watch?v=o6OULHNV3js

QUIERO.

Pareja en la playa, José de Togores, 1922

                  Quiero refugiarme en ti, amor,
                  y en el singular paralelo de tus labios
                  amanecer en el horizonte de un beso,
                  saborear su intensidad y textura,
                  conversar en íntima ceremonia con tu boca,
                  decirte, en el encuentro con tus ojos,
                  que siempre habrá un rincón donde esperarte,
                  en el que no habiten nostalgias ni dudas,
                  donde la risa sea el himno constante
                  aún sabiendo que existen los otoños.


                  Y navegar por la intemperie de tu cuerpo,
                  acercarme lentamente al delta de tus brazos,
                  cruzar la penumbra desde la raíz de la tierra,
                  como un tripulante insomne, perdido,
                  para así aprenderte, dibujando rutas,
                  trazando infinitos rumbos oceánicos
                  en el filo de tu mirada líquida de ternura,
                  escuchando tus pasos, acompañando tu silencio,
                  y en un paseo entre átomos y estrellas
                  sucumbir a la contingencia de un abrazo.
 

                 Marzo 2012

LÁGRIMA.



Portrait de la petite Marie Louise Munierb, Emile Munier, 1880

                 Frente a mi,
                 unos inmensos ojos de casi ocho años
                 que ya no interrogan ni disienten,
                 convertidos en faro que ilumina el viaje,
                 sabedores de que las únicas
                 y legítimas batallas por las que luchar
                 son las de los besos.

                 Me miran,
                 los miro,
                 y de los míos brota,
                 de forma súbita,
                 una lágrima.

                 Se desliza por la mejilla
                 recorriéndola con lentitud,
                 bordeando mis labios
                 que intentan dibujar una sonrisa,
                 para finalmente caer al vacío,
                 a la nada,
                 territorio sin gloria ni cantos.

                 Ahora sé,
                 que todo lo que nos podía dañar
                 se marchó con ella.


                 Septiembre 2011

MIENTRAS.

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Desnudo en la ventana, Daniel Vázquez Díaz, 1934-1939

                Mientras voy caminando perezosa hacia la noche,

                y antes de esconderme en la esquina de un sueño,
                te dire dos palabras nuevas, estrenadas para ti
                una y otra vez con cada beso en el borde de tus labios:
                Te amo.

                Mientras hago ecuaciones con las largas horas,

                esperando que agilicen su paso y traspasen el nuevo día,
                coloco los segundos en montoncitos de sesenta,
                y los libero de su repetida e infinita cadencia:
                Te amo.

                Mientras va creciendo la urgencia del abrazo

                y la caricia, de fundirme en tu piel que ya es mía,
                y adivino tu sonrisa cómplice, las estrellas en tus ojos,
                voy deletreando cinco únicas y certeras letras:
                Te amo.

NO ME ACUERDO DE OLVIDARLES.

El Grito II, Oswaldo Guayasamín

                                                                                 A todos los que aún nutren con su cuerpos las cunetas
                                                                                                     y la tierra de España.

        

                     El recuerdo siempre viste de tristeza
                     cuando pienso en ellos, los perdidos,
                     olvidados, inertes, muertos, vencidos.

                     Desde la oscura tierra que abonan,

                     nutrida de sangre y pena, gritan,
                     caminan por el filo de mi memoria,
                     tropiezan con la gélida rabia,
                     con el eterno y afilado dolor
                     de no alcanzar nunca su destino.

                     Infinita procesión de niños sin infancia,

                     padres llenos de huérfanos.
                     Harapos, hambre, destierro.
                     Exiliados en las sombras del mundo,
                     como una órbita humana errante
                     intentando pasar una página del alma.


                     Escucho los pasos del verdugo,
                     el latido continuo y eterno de un instante,
                     el gemido del percutor, la muerte,
                     el silencio amargo como el llanto.
                     La tierra, la pala, la nada.
                     El eterno dolor de no encontrarlos.

                     Sé que la vida de tantos muertos

                     perdura en la memoria de los vivos
                     y  que triste es la guerra
                     que no termina con la paz.



                     María Torres

                     Marzo 2012

Flores secas

Autor: Román

        .

HIMNO.

 Ariadne, John William Waterhouse, 1898

                                              

                                                                                                                      A  Gabi, siempre.

                  No hay nada más incierto que la vida:

                  Me atrapa en su destino,
                  acuna a destiempo las penas,
                  transmuta en nieblas, aguaceros,
                  nutriendo con cada gota el pasado,
                  me vence por gélida sorpresa y,
                  cuando nada ya espero, nada soy,
                  rendida, hambrienta de calma,
                  derrotada, inmune a la esperanza,
                  muestra ante mi, fugitiva del llanto,
                  la luz de unos ojos, los tuyos,
                  como un sólido destello único
                  que fijan súbito su ritmo al mío.


                  Es entonces cuando se torna certero
                  el presente, lo tangible y lo intangible
                  y nada es todo y todo es. Todo es tú.


                  Desando con ganas el camino del recuerdo,
                  celebro asombrada la sorpresa de encontrarte,
                  y eres un instante exacto, sin sombras,
                  gradiente de fuerza ancestral, química,
                  donde nacen los besos, como rayo y relámpago,
                  mientras tu nombre trepa hasta mi lengua,
                  y tu cuerpo se adhiere al mío, voluntario,
                  iniciando el inventario de las caricias perdidas.


                  Hay una “y” encontrada en un paralelo singular,
                  donde se halla el júbilo, la risa bajo la lluvia,
                  los infinitos átomos de la piel, el verbo escondido,
                  los pronombres personales, y el himno de la alegría.



                  Marzo 2012

SE QUERÍAN.

Dos mujeres desnudas, Pablo Picasso, 1945

                                                                                                                                               Para ellas, porque las quiero.
                                                                                                                                               No hacen falta nombres.
                                                                                                                                               Se reconocerán en las palabras.

                Se querían
                en fortaleza y distancia
                de atlánticas olas,
                sobre el meridiano
                que separaba sus cuerpos.

                Se querían
                a ras de tierra,
                bajo el profundo océano
                y sobre el viento
                que conspiró para acercarlas.

                Se querían
                en raíz emergente del destino
                y un olvido de renuncias
                fue guardando los besos
                del tiempo por llegar.

                Se querían
                en el guiño cómplice de la voz,
                atesorando futuros, júbilos,
                esperas de un paralelo singular,
                desnudando la vida.

                Se querían,
                se quieren,
                y ahora caminan desnudas
                cubiertas de piel y pena.

NOSTALGIA.

Dama del Armiño, Leonardo da Vinci, hacia 1484

                                                                                                                 Allí, en la esquina más negra del desamparo,
                                                                                                                 donde el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
                                                                                                                 los recuerdos me asaltan.
                                                                                                                 Ángel González.



                Me pregunto de qué se nutre la nostalgia,
                cuáles son las fibras que trenza con la vida,
                por qué se ancla a los desarmados corazones
                y renuncia, insensata, al pasaje de vuelta.

                Por qué abre rendijas al inventario de la memoria
                donde duermen lejanos recuerdos sin restañar,
                cubiertos del polvo de sueños náufragos,
                insurgentes, valientes, pero a la fuerza vencidos.

                Por qué hace sentir como un gorrión caído
                sin tiempo ni esperanza de entibiar el nido,
                que se agita temeroso a la luz de un relámpago
                cuando apenas asoma una nueva primavera.

                Por qué cubre la vida de distancias sin recorrido,
                de lentos reversos permanentes y continuos
                donde no hay tregua ni a la débil certeza
                de escribir en el silencio de los labios un nombre.

                Caen los días sin pausa amenazando tormenta;
                Un puerto espera abrazar a un velero sin vela,
                en las cartas se leen los frágiles y largos silencios,
                y se quedan sin pasar las hojas muertas del calendario.

                Es el comienzo de un largo y gélido invierno,
                un camino de largas noches y asustadas mañanas,
                una suerte de agonía, una soledad sin fisuras
                esperando el deshielo de lo que fueron recuerdos.

LA NOCHE.

 Sleeping woman, Johann Baptist Reiter, 1849

                                                                                                               A Matide Naccarato, mi comadre,
                                                                                                                                     porque ambas sabemos de soledades



                 Llega puntual a su cita desde tiempos pretéritos.
                 Tan solo adelanta o atrasa su pasos
                 siguiendo el caminar de los solsticios.
                 La soledad habitada la espera, invariablemente.
                 Sabe que acudirá con su equipaje de preguntas.

                 Acude con paso firme, descarada.
                 Anida como paloma en un blanco espacio,
                 silenciando los latidos de la luna.
                 La soledad habitada la siente, como siempre.
                 Ya conoce que la conducirá al abismo.

                  Se acurruca a un lado del silencio, majestuosa,
                  Invade y bebe generosa la última penumbra
                  desvaneciendo cualquier espacio de luz,
                  La soledad habitada trata de arropar los miedos,
                  que insumisos juguetean, trepan por sus labios.

                  Deja la lluvia afuera, desconcierta a las sombras,
                  eleva con sigilo los resquicios del pasado,
                  se ubica donde el tiempo ya no transcurre.
                  La soledad habitada guarda sus secretos,
                  los cubre, en vano intento de hacerlos desaparecer.

                  Demasiado tarde para engañar a las dudas.
                  La soledad habitada desliza su mano por la sábana,
                  que le devuelve un frío de intenso azul, de muerta luz,
                  al tiempo que intenta apretar sus párpados,
                  con tanta intensidad que enredan sus pestañas.



                  Enero 2012.