"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

viernes, 23 de marzo de 2012

LÁGRIMA.


Portrait de la petite Marie Louise Munierb, Emile Munier, 1880



                 Frente a mi,
                 unos inmensos ojos de casi ocho años
                 que ya no interrogan ni disienten,
                 convertidos en faro que ilumina el viaje,
                 sabedores de que las únicas
                 y legítimas batallas por las que luchar
                 son las de los besos.

                 Me miran,
                 los miro,
                 y de los míos brota,
                 de forma súbita,
                 una lágrima.

                 Se desliza por la mejilla
                 recorriéndola con lentitud,
                 bordeando mis labios
                 que intentan dibujar una sonrisa,
                 para finalmente caer al vacío,
                 a la nada,
                 territorio sin gloria ni cantos.

                 Ahora sé,
                 que todo lo que nos podía dañar
                 se marchó con ella.


                 Septiembre 2011
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