"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

martes, 31 de enero de 2012

PENÉLOPE.

Penelope and the Suitors, John William Waterhouse, 1912


                Coso y descoso,
                infinitas líneas de hilos,
                trenzadas de tu ausencia
                y hago y deshago
                mortaja sin luto
                con textura de espera.

                Tenso y destenso
                en la vigilia del sueño
                horizontes, océanos lejanos,
                más no hallo senda a tu regreso
                y reniego al olvido del tiempo
                mientras sigo tejiendo.

                Veinte años de espera
                y desesperanza por ti,
                de amor incólume,
                de frías noches azules
                donde la existencia
                no consagra la dicha.

                Resignada no estoy,
                descuido mis afeites
                y desoigo a pretendientes.
                A Ino pido tu protección
                mientras busco la sutura
                que restañe este largo vacío.


                Octubre 2011
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