"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

domingo, 3 de junio de 2012

NAUFRAGA.


Carmen, Julio Romero de Torres, 1928



                 Cada vez que alejas de mis brazos
                 parece que me abraza el invierno
                 y me siento sola y con frio
                 y te busco en lo cotidiano:
                 en una estación de metro,
                 en mi mano que no encuentra la tuya,


                 Cada vez que emprendes el regreso,
                 el deseo se exilia en el filo de la noche,
                 los labios se cierran a los besos,
                 cada poro de piel es un abismo
                 y errantes las caricias sin destino
                 se abrazan a la ausencia, insomnes.


                 Y me quedo en la espera, queriéndote,
                 restando días mientras te extraño,
                 enmudeciendo los silencios que asaltan,
                 flotando en las mareas del corazón,
                 enhebrada a la tempestad de la vida
                 como naufraga en un mar sin labios.


 
                 Junio 2012


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