"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

viernes, 30 de marzo de 2012

QUIERO.

Pareja en la playa, José de Togores, 1922



                  Quiero refugiarme en ti, amor,
                  y en el singular paralelo de tus labios
                  amanecer en el horizonte de un beso,
                  saborear su intensidad y textura,
                  conversar en íntima ceremonia con tu boca,
                  decirte, en el encuentro con tus ojos,
                  que siempre habrá un rincón donde esperarte,
                  en el que no habiten nostalgias ni dudas,
                  donde la risa sea el himno constante
                  aún sabiendo que existen los otoños.


                  Y navegar por la intemperie de tu cuerpo,
                  acercarme lentamente al delta de tus brazos,
                  cruzar la penumbra desde la raíz de la tierra,
                  como un tripulante insomne, perdido,
                  para así aprenderte, dibujando rutas,
                  trazando infinitos rumbos oceánicos
                  en el filo de tu mirada líquida de ternura,
                  escuchando tus pasos, acompañando tu silencio,
                  y en un paseo entre átomos y estrellas
                  sucumbir a la contingencia de un abrazo.
 

                 Marzo 2012

viernes, 23 de marzo de 2012

LÁGRIMA.


Portrait de la petite Marie Louise Munierb, Emile Munier, 1880



                 Frente a mi,
                 unos inmensos ojos de casi ocho años
                 que ya no interrogan ni disienten,
                 convertidos en faro que ilumina el viaje,
                 sabedores de que las únicas
                 y legítimas batallas por las que luchar
                 son las de los besos.

                 Me miran,
                 los miro,
                 y de los míos brota,
                 de forma súbita,
                 una lágrima.

                 Se desliza por la mejilla
                 recorriéndola con lentitud,
                 bordeando mis labios
                 que intentan dibujar una sonrisa,
                 para finalmente caer al vacío,
                 a la nada,
                 territorio sin gloria ni cantos.

                 Ahora sé,
                 que todo lo que nos podía dañar
                 se marchó con ella.


                 Septiembre 2011

martes, 20 de marzo de 2012

MIENTRAS.

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Desnudo en la ventana, Daniel Vázquez Díaz, 1934-1939




                Mientras voy caminando perezosa hacia la noche,
                y antes de esconderme en la esquina de un sueño,
                te dire dos palabras nuevas, estrenadas para ti
                una y otra vez con cada beso en el borde de tus labios:
                Te amo.


                Mientras hago ecuaciones con las largas horas,
                esperando que agilicen su paso y traspasen el nuevo día,
                coloco los segundos en montoncitos de sesenta,
                y los libero de su repetida e infinita cadencia:
                Te amo.


                Mientras va creciendo la urgencia del abrazo
                y la caricia, de fundirme en tu piel que ya es mía,
                y adivino tu sonrisa cómplice, las estrellas en tus ojos,
                voy deletreando cinco únicas y certeras letras:
                Te amo.


domingo, 18 de marzo de 2012

NO ME ACUERDO DE OLVIDARLES.

El Grito II, Oswaldo Guayasamín


                                                                                 A todos los que aún nutren con su cuerpos las cunetas
                                                                                                     y la tierra de España.



        
                     El recuerdo siempre viste de tristeza
                     cuando pienso en ellos, los perdidos,
                     olvidados, inertes, muertos, vencidos.


                     Desde la oscura tierra que abonan,
                     nutrida de sangre y pena, gritan,
                     caminan por el filo de mi memoria,
                     tropiezan con la gélida rabia,
                     con el eterno y afilado dolor
                     de no alcanzar nunca su destino.


                     Infinita procesión de niños sin infancia,
                     padres llenos de huérfanos.
                     Harapos, hambre, destierro.
                     Exiliados en las sombras del mundo,
                     como una órbita humana errante
                     intentando pasar una página del alma.


                     Escucho los pasos del verdugo,
                     el latido continuo y eterno de un instante,
                     el gemido del percutor, la muerte,
                     el silencio amargo como el llanto.
                     La tierra, la pala, la nada.
                     El eterno dolor de no encontrarlos.


                     Sé que la vida de tantos muertos
                     perdura en la memoria de los vivos
                     y  que triste es la guerra
                     que no termina con la paz.



                     María Torres

                     Marzo 2012





Flores secas
Autor: Román
        .

lunes, 12 de marzo de 2012

HIMNO.

 Ariadne, John William Waterhouse, 1898

                                              
                                                                                                                      A  Gabi, siempre.


                  No hay nada más incierto que la vida:
                  Me atrapa en su destino,
                  acuna a destiempo las penas,
                  transmuta en nieblas, aguaceros,
                  nutriendo con cada gota el pasado,
                  me vence por gélida sorpresa y,
                  cuando nada ya espero, nada soy,
                  rendida, hambrienta de calma,
                  derrotada, inmune a la esperanza,
                  muestra ante mi, fugitiva del llanto,
                  la luz de unos ojos, los tuyos,
                  como un sólido destello único
                  que fijan súbito su ritmo al mío.


                  Es entonces cuando se torna certero
                  el presente, lo tangible y lo intangible
                  y nada es todo y todo es. Todo es tú.


                  Desando con ganas el camino del recuerdo,
                  celebro asombrada la sorpresa de encontrarte,
                  y eres un instante exacto, sin sombras,
                  gradiente de fuerza ancestral, química,
                  donde nacen los besos, como rayo y relámpago,
                  mientras tu nombre trepa hasta mi lengua,
                  y tu cuerpo se adhiere al mío, voluntario,
                  iniciando el inventario de las caricias perdidas.


                  Hay una “y” encontrada en un paralelo singular,
                  donde se halla el júbilo, la risa bajo la lluvia,
                  los infinitos átomos de la piel, el verbo escondido,
                  los pronombres personales, y el himno de la alegría.



                  Marzo 2012


domingo, 4 de marzo de 2012

SE QUERÍAN.

Dos mujeres desnudas, Pablo Picasso, 1945


                                                                                                                                               Para ellas, porque las quiero.
                                                                                                                                               No hacen falta nombres.
                                                                                                                                               Se reconocerán en las palabras.


                Se querían
                en fortaleza y distancia
                de atlánticas olas,
                sobre el meridiano
                que separaba sus cuerpos.

                Se querían
                a ras de tierra,
                bajo el profundo océano
                y sobre el viento
                que conspiró para acercarlas.

                Se querían
                en raíz emergente del destino
                y un olvido de renuncias
                fue guardando los besos
                del tiempo por llegar.

                Se querían
                en el guiño cómplice de la voz,
                atesorando futuros, júbilos,
                esperas de un paralelo singular,
                desnudando la vida.

                Se querían,
                se quieren,
                y ahora caminan desnudas
                cubiertas de piel y pena.
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