"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

domingo, 18 de marzo de 2012

NO ME ACUERDO DE OLVIDARLES.

El Grito II, Oswaldo Guayasamín


                                                                                 A todos los que aún nutren con su cuerpos las cunetas
                                                                                                     y la tierra de España.



        
                     El recuerdo siempre viste de tristeza
                     cuando pienso en ellos, los perdidos,
                     olvidados, inertes, muertos, vencidos.


                     Desde la oscura tierra que abonan,
                     nutrida de sangre y pena, gritan,
                     caminan por el filo de mi memoria,
                     tropiezan con la gélida rabia,
                     con el eterno y afilado dolor
                     de no alcanzar nunca su destino.


                     Infinita procesión de niños sin infancia,
                     padres llenos de huérfanos.
                     Harapos, hambre, destierro.
                     Exiliados en las sombras del mundo,
                     como una órbita humana errante
                     intentando pasar una página del alma.


                     Escucho los pasos del verdugo,
                     el latido continuo y eterno de un instante,
                     el gemido del percutor, la muerte,
                     el silencio amargo como el llanto.
                     La tierra, la pala, la nada.
                     El eterno dolor de no encontrarlos.


                     Sé que la vida de tantos muertos
                     perdura en la memoria de los vivos
                     y  que triste es la guerra
                     que no termina con la paz.



                     María Torres

                     Marzo 2012





Flores secas
Autor: Román
        .

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