"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

lunes, 6 de febrero de 2012

SOY.

La femme dans les vagues, Gustave Courbet, 1868



                 Te acercas en la orilla de un sueño, sereno y certero,
                 como el mar en calma cuando abraza el atardecer
                 y rescata abandonadas olas que van a morir en la noche,
                 sin derrotero, pero guiado por un instinto primario vital
                 amarinas tu cuerpo al mío y emprendes sinuosa travesía
                 por un litoral colmado de restos de viejos naufragios.

                 Una luna camina despacio atravesando el mundo,
                 nutridas praderas de posidonias danzan en clave de sol
                 un irreductible compás submarino en pentagrama de luz
                 acunadas por los destellos de un cálido arrecife.
                 Una nube de urgencia creciente va rolando vientos
                 que apremian y mutan la marea transgrediendo la ley lunar.

                 Soy una con el universo marino, desnuda, nítida, indivisible,
                 en latitud y longitud, entre mar y tierra, entre viento y calma,
                 astro y horizonte visible e invisible, cuadrante único y preciso
                 de anatomía azul que escapa a medición de astrolabio o sextante .
                 Soy agua salada, tibia espuma, ágil velero con jarcia firme,
                 escora de una lágrima deslizándose en la cubierta del olvido.
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