"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

sábado, 28 de enero de 2012

TE ESPERO.

Miranda - The Tempest, John William Waterhouse, 1916



                En el punto exacto
                donde está ausente el amor,
                descansa mi corazón rendido,
                herido de tanto duelo,
                te espero.

                No tengas prisa por venir
                aún no ha llegado el tiempo.
                La esperanza está tendida,
                el desafío trazado,
                las coordenadas en órden,
                la silueta del faro,
                la ilusión a resguardo.

                Y mientras todo duerme dentro de ti,
                 la vida seguirá tejiendo,
                 con sus hilos infinitos,
                 la infinita red que cubre
                 tu espacio y mi tiempo,
                 tu tiempo y mi espacio.

                 En el punto exacto
                 donde habita el olvido,
                 se despereza la vida
                 y huyen las soledades,
                 te espero.

                 No tengas prisa por venir,
                 aún no ha llegado el tiempo.
                 Tengo que atar los temores,
                 trazar los sueños,
                 borrar las huellas,
                 buscar un rincón sereno
                 ausente de luchas lejanas.

                 Y mientras todo duerme dentro de ti,
                 la gravedad del universo
                 habrá conspirado para unir
                 tu espacio y mi tiempo,
                 tu tiempo y mi espacio.

PERDIDA.

El beso, Theodore Jean Luis Gericault, 1822



                He perdido un beso
                en un recodo del camino
                cuando iba en busca de tus labios.

                He perdido una palabra
                en el centro de tu boca
                cuando iba en busca del beso.

                He encontrado
                el beso,
                la palabra,
                y tus labios.

                He colocado todo,
                La palabra y el beso,
                entre tus labios y los míos.

                Me he perdido
                No encuentro camino de regreso.
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