"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

sábado, 28 de diciembre de 2013

DESPUÉS DE MUCHAS LLUVIAS.

Javier Pastor, 2012



"Breve et irreparabile tempus omnibus est vitae."
(Virgilio)


                A Gabi, mi camarada.

                Después de muchas lluvias,
                de varias existencias,
                vacía ante el universo de los sueños,
                sola al borde de las mareas del corazón,
                temerosa viajera en un andén sin destino,
                cubierta de fango de estériles lágrimas,
                no quería llevar encima ni el peso de mi nombre,
                tampoco otros, convertidos ya en pena tatuada.
                Jugaba al escondite con la soledad
                que se empeñó habitar mi desierto cuerpo.

                 Después de muchas lluvias,
                 huérfana de mi misma,
                 nada ni nadie sería ya lo mismo
                 me quedaría enhebrada para siempre,
                 a la caprichosa tempestad de la vida.
                 En algún arrabal del corazón, el más triste,
                 imposible de obviar, la apesadumbrada memoria
                 como cansancio plomizo de una lucha sin plazo.
                 No llorar más, no abandonarme, abrir los ojos,
                 levantarme y notar el pulso tibio como la tierra.

                 Después de muchas lluvias,
                 rasgué mi alma como se rasga
                 la piel de un viejo arpegio mudo.
                 Alguna vez la ruina deshabitaría mi vida,
                 dejaría de ser la eterna combatiente.
                 Es mejor tropezar que caer, me dije,
                 así que reposé el corazón en el silencio
                 donde ya latía una luna nueva.
                 Caminé por la vereda de los años,
                 desandando pasos, cambiando rumbos.

                 Después de muchas lluvias,
                 hermoso es asirse a tu mano, 
                 encadenar nuestro corazón.

                 Después de muchas lluvias,
                 ahora sé que el amor
                 me alcanzará a cada instante.

                 Todos mis caminos tienen tu nombre.
                 Y me encuentro.
                 Y te encuentro.


                          *


                  A Gabi, o meu camarada.

                  Logo de moitas choivas,
                  de varias existencias,
                  baleira ante o universo dos soños,
                  soa ao bordo das mareas do corazón,
                  medorenta viaxeira nun andén sen destino,
                  cuberta de lodo de estériles bágoas,
                  non quería levar encima nin o peso do meu nome,
                  tampouco outros, convertidos xa en pena tatuada.
                  Xogaba ao escondite coa soidade
                  que se empeñou habitar o meu deserto corpo.

                  Logo de moitas choivas,
                  huérfana da miña mesma,
                  nada nin ninguén sería xa o mesmo 
                  quedaríame enhebrada para sempre,
                  á caprichosa tempestade da vida.
                  Nalgún arrabal do corazón, o máis triste,
                  imposible de obviar, a apesadumbrada memoria
                  como cansazo plomizo dunha loita sen prazo.
                  Non chorar máis, non abandonarme, abrir os ollos,
                  levantarme e notar o pulso morno como a terra.

                  Logo de moitas choivas,
                  rasgué a miña alma como se rasga
                  a pel dun vello arpegio mudo.
                  Algunha vez a ruína deshabitaría a miña vida,
                  deixaría de ser a eterna combatente.
                  É mellor tropezar que caer, díxenme,
                  así que repousei o corazón no silencio
                  onde xa latexaba unha lúa nova.
                  Camiñei pola vereda dos anos,
                  desandando pasos, cambiando rumbos.

                  Logo de moitas choivas
                  fermoso é asirse á túa man,
                  encadenar o noso corazón.

                   Logo de moitas choivas,
                   agora sei que o amor
                   alcanzarame a cada pouco.

                   Todos os meus camiños teñen o teu nome.
                   E atópome.
                   E atópoche.


                   María Torres
                   Diciembre 2013





DEMASIADOS DÍAS.

Espalda desnuda de una mujer sentada - Diego Rivera





                Son demasiados días amor,
                intento acomodarme a la distancia,
                al exilio permanente de tus besos.

                Te busco en el silencio azul de la noche,
                desnuda y sola pienso en tu cuerpo,
                en el calor recóndito de tu abrazo,
                en adherirme a ti sin esperas.

                Estoy aquí, ahora, sola,
                anhelando tu presencia.


                                *


                Son demasiados días amor,
                intento acomodarme á distancia,
                ao exilio permanente dos teus bicos.

                Búscoche no silencio azul da noite,
                espida e soa penso no teu corpo,
                na calor recóndito do teu abrazo,
                en adherirme a ti sen esperas.

                Estou aquí, agora, soa,
                anhelando a túa presenza.



                María Torres
                27 de diciembre de 2013


martes, 11 de junio de 2013

LO QUE TE QUIERO.


Ternura, Antonio López

                    Avanza el tiempo, amor.
                    Tendremos todas las madrugadas del otoño,
                    para conjurar certeros hechizos contra la lluvia
                    y mientras ésta, insolente, se desliza tras el cristal,
                    mis dedos buscarán seguros el pliegue de tu nuca,
                    y guiaré a mis labios hasta tu oído para susurrarte,
                    una y otra vez, lo fácil que es quererte y lo que te quiero.


                    Errante llegará el invierno, amor.
                    Seguiremos colocando las piezas del puzzle,
                    una a una, las acoplaremos con cariño y tesón,
                    reforzándolas para evitar cualquier fisura  o fragilidad.
                    Conspiraremos ambos para restañar la furia
                    de algún inoportuno y desmedido viento, y yo te diré,
                    una y otra vez, lo fácil que es quererte y lo que te quiero.


                     Tardía entrará la tímida primavera, amor.
                     Reconoceré las frescas mañanas de abril en tus labios,
                     te encontraré donde me piensas y donde me esperas,
                     en un costado de la larga y frágil noche del alma,
                     en esa anticipada sonrisa que desvanece los enfados,
                     en tu mano asida a la mía, y yo te cantaré,
                     una y otra vez, lo fácil que es quererte y lo que te quiero.


                     Llegará el insolente verano, amor.
                     Un año habrá pasado entre los sueños y el deseo,
                     habremos encontrado  el centro de gravedad y una brizna de miedo,
                     celebraremos con un Allegro la costumbre de amarnos,
                     seguiremos tejiendo con doble hebra el imprevisible futuro,
                     y yo  te volveré a explicar, amor,
                     una y otra vez, lo fácil que es quererte y lo que te quiero.


                     María Torres
                     Junio 2013

domingo, 12 de mayo de 2013

REPÚBLICA.

Manifestación por la República -  Antoni Estruch 1904





                  R enacerás de las cenizas del luto, el oprobio y la tragedia

                  E nseñarás tu revolucionaria sonrisa unida a la nuestra

                  P ueblo digno y libre seremos, sin tiranía, solo pueblo

                  U nidos en la Memoria de los vencidos, hablaremos por ellos

                  B rindaremos por el encuentro,  el presente y el futuro

                  L iberaremos juntos de la mordaza la palabra libertad

                  I mpediremos que el olvido absuelva a los verdugos

                  C ompartiremos la dicha de tenerte latente, viva

                  A nhelada República nuestra, añorada República.

 

                  María Torres
                  Abril 2013

 

martes, 7 de mayo de 2013

SOY NIETA DE UN REPUBLICANO ESPAÑOL.


El abuelo y yo
 
 
"Olvidar es morir" (V. Aleixandre)
 
 
 
 
                             Soy nieta de un republicano español,
                             soy semilla de un vencido, de un herido de muerte.
                             Soy la esencia del miedo y la represión,
                             del frío abismo de una celda,
                             del dolor.
 
 
                             Soy nieta de un republicano español,
                             de una República sola y desolada,
                             del amargo naufragio de la libertad,
                             del cruel ultraje del hambre,
                             del dolor.
 
 
                             Soy nieta de un republicano español,
                             de una tierra herida de grietas y balas,
                             de la gélida espera en un corredor de silencio,
                             de una vida rasgada, humillada,
                             del dolor.
 
 
                             Soy nieta de un republicano español,
                             que existe en mí, vive,
                             que camina por mi memoria,
                             que reclama la verdad en la Historia,
                             que duele.
 
 
                              Soy nieta de un republicano español.
 
 
                              María Torres
                              Febrero 2013
                              http://memoriadebusqueda.blogspot.es/
 
 

                   

RECORDANDO A MIGUEL HERNÁNDEZ.



Retrato de Miguel Hernández, Antonio Buero-Vallejo 1940
 
 
 
                 Vives en nuestros corazones poeta.
                 Te mataron de soledad, frío y hambre,
                 pero nunca más el silencio en tu garganta,
                 nunca más la tierra endurecida.
                 Nos sobra el corazón para quererte
                 en la sombra y en la luz
                 en la vida y en la muerte.
 
 
                 Acto de amor y justicia es recordarte poeta.
                 Estandarte del pueblo fecundado en la vida,
                 altavoz contra el fascismo y la injusticia
                 late con humildad cada verso tuyo
                 y tu arma invencible, la palabra,
                 llega a nosotros como vendaval sonoro
                 preñado de corazón y esperanza.
 
 
                 Ya no eres sombra vencida poeta.
                 Eres llama, viento, pueblo.
 
 
                 María Torres
                 Marzo 2013
 

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