"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

viernes, 27 de enero de 2012

PASADO.

La plage de Sainte Adresse, Claude Monet, 1867



               En mi memoria,
               tesoros guardo de besos compartidos,
               caricias infinitas de sabor a sal,
               claras mañanas mediterráneas,
               la escora de un velero
               surcando el canal de Menorca,
               tu cuerpo, el mío, llenos de espuma,
               llenos de olas, llenos de mar.
               Vida marcada por nudos de viento.

               En mi memoria,
               tristezas guardo de despedidas,
               labios desnudos de palabras,
               frontera permanente del desamor
               y soledad tatuada
               en el filo cortante de la vida.
               La luna en la piel de la ausencia.

               Naufragio de dos cuerpos,
               esquivando el vértigo.
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