"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

jueves, 10 de mayo de 2012

MEMORIA.

Madrid 1937 o Aviones negros, Horacio Ferrer *



Y no hallé cosa en que poner mis ojos
que no fuese recuerdo de la muerte”
Francisco de Quevedo





                 Heredarás la pena desde el oscuro rincón del recuerdo
                 donde habita la triste memoria de los vencidos
                 y que como muertos cautivos no hallan reposo.

                 Camina junto al precipicio desolado de su ausencia
                 aunque se escuchen con recelo los miedos y el odio
                 de los que jamás tuvieron ni tienen corazón.

                 Camina junto a ellos cada amanecer, hilando sueños,
                 métete a horcajadas en las entrañas de la noche
                 buscando sus nombres sin cuerpo y no calles.

                 Libéralos del olvido de la historia escrita con sangre,
                 que el silencio no se agolpe nunca en tus ojos
                 aunque las lágrimas desalojen tus renovadas ilusiones.

                 Viaja en el tiempo como en un bucle y vive el duelo
                 de los hijos enterrados, aquellos que no tienen la esperanza
                 de la luz, la justicia y la dignidad. Aprieta los dientes.

                 Pero no vayas a llorarles porque son grito de libertad,
                 materia de la tierra húmeda, aliados de la lluvia,
                 argumento de tu sangre y memoria de resistencia
                 donde la muerte no es tan solo la triste palabra,
                 la ausencia, el llanto o la nada eterna y permanente.
                 La muerte es más que nunca el recuerdo de los vivos.

                 No caigas en el precipicio del olvido
                 porque te sobran, nos sobran, los motivos.



                 María Torres
                 Mayo 2012



* Este cuadro de Horacio Ferrer compitió con el Gernica de Picasso por el espacio preferencial del Pabellón de la República diseñado por Sert para la Exposición Universal de París de 1937. 


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