"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

domingo, 10 de abril de 2016

ELEGÍA




A mi padre


Es abril y no estás.
Canto con mis lágrimas tu ausencia
de esta vida que se tornó en óxido.
Y te busco en la angustia de los sueños,
te busco en la quietud salobre del horizonte,
te busco en la larga noche suspendida,
te busco en la espuma escondida de tu sombra,
te busco con el corazón y me devuelves una sonrisa.
Sé que me perdería en ella
más solo queda ya el recuerdo,
la memoria dolorida de un niño de la guerra,
los días de infancia en que echaba a andar la vida,
tu palabra honesta y verdadera.
Y tomo tu mano y acompaño tus pasos
como tu acompañabas mis penas.
Caminamos padre, y el viento nos golpea en el rostro,
la senda es agreste y polvorienta,
los días son quietos y simples,
se deshacen a nuestro paso
y vuelven a emerger
y allí, en tu refugio de tormentas me cobijo
salvada ya del tiempo y del olvido.
Quedaron en suspensos las palabras,
la esencia que sostiene la vida,
las cosas que tu amabas padre,
como la tierra de tus antepasados, 
el huerto generoso de tu infancia,
una pareja de galgos, 
los hilos rectilíneos de una viña,
la higuera injertada de primaveras,
la parra que descansa llorando tu ausencia,
una puesta de sol en el Cerrillo del aire,
el frío de cualquier amanecer.

Respiro hondo
y me embriaga el esplendor que fuiste.
Busco tu memoria en mi vida y sé
que más que en mí, estas conmigo padre.


María Torres
10 de abril de 2016



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