"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

miércoles, 8 de febrero de 2012

AMOR.


Madre e hija, Lord Frederick Leighton


                                                                                                      A Jimena, rebelde indómita.


                 Te duermes en la media luna de mi hombro
                 después de acunar tu pequeño corazón desvalido.
                 Lágrimas las tuyas que saben de ser lágrimas,
                 que conocen la espera encadenada en el alma,
                 la hiriente sombra de la injusticia; gotas de lluvia
                 que vacían la pena y temen la verdad que ignoran.

                 Abres los ojos, tus ojos en los que anidan remolinos,
                 pícara mirada de dos soles en la cara de la esperanza.
                 Fluyen sonrisas de sublimes cometas celestes
                 orbitando alrededor del punto luminoso de tus dientes,
                 envueltas en inmensa ternura de espacio sin tiempo;
                 curvas de luz infinita que se beben las horas.

                 Mis brazos rodean tu cuerpo de infancia absoluta
                 y tu rostro se viste de estrellas mientras la noche,
                 ajena, despistada, se levanta en luna llena.
                 Te dejo una caricia que mitigue la nostalgia
                 pues sólo tengo una palabra para darte: Amor.


                 21 de octubre de 2011
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