"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

miércoles, 29 de febrero de 2012

NOSTALGIA.

Dama del Armiño, Leonardo da Vinci, hacia 1484


                                                                                                                 Allí, en la esquina más negra del desamparo,
                                                                                                                 donde el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
                                                                                                                 los recuerdos me asaltan.
                                                                                                                 Ángel González.



                Me pregunto de qué se nutre la nostalgia,
                cuáles son las fibras que trenza con la vida,
                por qué se ancla a los desarmados corazones
                y renuncia, insensata, al pasaje de vuelta.

                Por qué abre rendijas al inventario de la memoria
                donde duermen lejanos recuerdos sin restañar,
                cubiertos del polvo de sueños náufragos,
                insurgentes, valientes, pero a la fuerza vencidos.

                Por qué hace sentir como un gorrión caído
                sin tiempo ni esperanza de entibiar el nido,
                que se agita temeroso a la luz de un relámpago
                cuando apenas asoma una nueva primavera.

                Por qué cubre la vida de distancias sin recorrido,
                de lentos reversos permanentes y continuos
                donde no hay tregua ni a la débil certeza
                de escribir en el silencio de los labios un nombre.

                Caen los días sin pausa amenazando tormenta;
                Un puerto espera abrazar a un velero sin vela,
                en las cartas se leen los frágiles y largos silencios,
                y se quedan sin pasar las hojas muertas del calendario.

                Es el comienzo de un largo y gélido invierno,
                un camino de largas noches y asustadas mañanas,
                una suerte de agonía, una soledad sin fisuras
                esperando el deshielo de lo que fueron recuerdos.



sábado, 25 de febrero de 2012

LA NOCHE.

 Sleeping woman, Johann Baptist Reiter, 1849


                                                                                                               A Matide Naccarato, mi comadre,
                                                                                                                                     porque ambas sabemos de soledades



                 Llega puntual a su cita desde tiempos pretéritos.
                 Tan solo adelanta o atrasa su pasos
                 siguiendo el caminar de los solsticios.
                 La soledad habitada la espera, invariablemente.
                 Sabe que acudirá con su equipaje de preguntas.

                 Acude con paso firme, descarada.
                 Anida como paloma en un blanco espacio,
                 silenciando los latidos de la luna.
                 La soledad habitada la siente, como siempre.
                 Ya conoce que la conducirá al abismo.

                  Se acurruca a un lado del silencio, majestuosa,
                  Invade y bebe generosa la última penumbra
                  desvaneciendo cualquier espacio de luz,
                  La soledad habitada trata de arropar los miedos,
                  que insumisos juguetean, trepan por sus labios.

                  Deja la lluvia afuera, desconcierta a las sombras,
                  eleva con sigilo los resquicios del pasado,
                  se ubica donde el tiempo ya no transcurre.
                  La soledad habitada guarda sus secretos,
                  los cubre, en vano intento de hacerlos desaparecer.

                  Demasiado tarde para engañar a las dudas.
                  La soledad habitada desliza su mano por la sábana,
                  que le devuelve un frío de intenso azul, de muerta luz,
                  al tiempo que intenta apretar sus párpados,
                  con tanta intensidad que enredan sus pestañas.



                  Enero 2012.

miércoles, 22 de febrero de 2012

TU.

The Girl Fishing, John Singer Sargent

                                                                                                                                                 A Ignacio, que nunca se fué.

                 Me duele tu pronombre
                 asido a mis labios,
                 los temores que asoman sin pudor
                 cobijándose en silencios.

                 Me duelen tus dudas
                 mientras escondo de las mías
                 en un infinito abismo
                 futuras víctimas de caída libre.

                 Me duele la soledad,
                 la tuya, la mía, la compartida,
                 la que exige vivir en la espera
                 de un andén de múltiples encuentros.

                 Me duele este viento vacio
                 que transita sigiloso
                 la herrumbe del recuerdo
                 aireando la anclada pena.

                 Me duele el infinitivo del verbo
                 como pájaro de otoño
                 replegando alas,
                 dibujando huidas de cristal.

                 Me duelen las lágrimas,
                 las que se escapan al vacio,
                 las que se quedan
                 y vibran acompasando suspiros.

                 Me duele la vida sin ti,
                 insistiendo en el equívoco
                 de la sombra que dibuja
                 el balanceo de un ciprés.

                 Me dueles tu.

domingo, 19 de febrero de 2012

CÓMO.


 Los Enamorados, Emile Friant



                 Cómo describir
                 este hermoso encuentro,
                 esta sorpresa
                 prologo de aventura,
                 este viento cálido
                 presagio de horizontes,
                 esta palabra de esperanza
                 en la punta de la lengua,
                 esta joven ternura
                 que cierra los abismos,
                 esta alegría
                 que llena mis arterias,
                 esta dulce melodía
                 que se repite en mis oídos,
                 este ritmo de agua
                 que enciende la vida,
                 este vértigo
                 que se cubre con tu nombre,
                 esta tormenta
                 que no amaina ni en resguardo,
                 este oleaje
                 que me lleva hasta tus brazos,
                 estas ganas
                 de dormir abrazada a tu silencio,
                 este desfile de besos
                 viajando de madrugada,
                 esta cadencia cercana,
                 esta risa
                 que combate con la tuya,
                 esta urgencia
                 que me llama hacia tu cuerpo.

                 Sin duda es amor,
                 pero para nombrarlo necesito tus labios.

jueves, 16 de febrero de 2012

DICES.

El mar desde los altos de Dieppe, Eugène Delacroix, 1852


                                                                                                 "El barco en que he de ir está en el puerto;
                                                                                                                          a éste seguirá otro en que tú vayas.
                                                                                                                          Te esperarán mis brazos, no sé en dónde...
                                                                                                                          Tal vez en algún puerto... ¡En una playa!”.

                                                                                                                          Concha Méndez



                 Dices conocerte.
                 Dices ser moderadamente feliz.
                 Dices que has escondido tus penas.
                 Dices que te has vuelto desapasionada.
                 Dices haber delineado tu camino en soledad.
                 Dices que puedes con el peso de largas noches.
                 Dices haber detenido los latidos de tu corazón.
                 Dices que no habrá más mar ni más naufragios.
                 Dices que nunca más volverás a enamorarte.

                 Dices,
                 dices,
                 dices,
                 …

sábado, 11 de febrero de 2012

UN BESO.

El beso, Edvard Munch, 1897


                                                                                              "Un mundo nace cuando dos se besan"
                                                                                                                                    Octavio Paz


                 Insumiso a dictadura de segundero
                 un beso en silencio sueña tus labios
                 Abre paréntesis de latidos susurrantes
                 Esquiva átomos de blanca luz
                 Trenza encajes de soledades
                 Habita el fuego de nuevos mañanas
                 Conjuga futuros perfectos
                 Recorre tu cartografía desnuda
                 incólume, ya tan mía
                 Roza el misterio de tu espalda
                 Escala estrellas en tu mirada
                 y te espera más allá de ti mismo

                 Y allí en mi silencio tú eres mi palabra.

jueves, 9 de febrero de 2012

CORAZÓN.


Anatomía del corazón, ("Y tenía corazón"), Enrique Simonet


                                                                                                                                 "Sin ningún viento, ¡hazme caso!
                                                                                                                                  Gira, corazón; gira, corazón"
                                                                                                                                  (Federico García Lorca)


                 Despiertas de tu ocaso,
                 abres esclusas en fuga,
                 desgranas otoños e inviernos
                 que no atemperan el ritmo
                 de una encadenada melodía.

                 Urdes la trama de luz
                 de una existencia presente
                 con hebras de continuo latido.
                 Escucho la sístole, la diástole,
                 sonreír a un urgente amanecer.

                 La vida me contempla
                 en ese instante
                 que solo tu conoces.

                 Desnudo y tenue
                 aun estás vivo corazón.

miércoles, 8 de febrero de 2012

AMOR.


Madre e hija, Lord Frederick Leighton


                                                                                                      A Jimena, rebelde indómita.


                 Te duermes en la media luna de mi hombro
                 después de acunar tu pequeño corazón desvalido.
                 Lágrimas las tuyas que saben de ser lágrimas,
                 que conocen la espera encadenada en el alma,
                 la hiriente sombra de la injusticia; gotas de lluvia
                 que vacían la pena y temen la verdad que ignoran.

                 Abres los ojos, tus ojos en los que anidan remolinos,
                 pícara mirada de dos soles en la cara de la esperanza.
                 Fluyen sonrisas de sublimes cometas celestes
                 orbitando alrededor del punto luminoso de tus dientes,
                 envueltas en inmensa ternura de espacio sin tiempo;
                 curvas de luz infinita que se beben las horas.

                 Mis brazos rodean tu cuerpo de infancia absoluta
                 y tu rostro se viste de estrellas mientras la noche,
                 ajena, despistada, se levanta en luna llena.
                 Te dejo una caricia que mitigue la nostalgia
                 pues sólo tengo una palabra para darte: Amor.


                 21 de octubre de 2011

lunes, 6 de febrero de 2012

SOY.

La femme dans les vagues, Gustave Courbet, 1868



                 Te acercas en la orilla de un sueño, sereno y certero,
                 como el mar en calma cuando abraza el atardecer
                 y rescata abandonadas olas que van a morir en la noche,
                 sin derrotero, pero guiado por un instinto primario vital
                 amarinas tu cuerpo al mío y emprendes sinuosa travesía
                 por un litoral colmado de restos de viejos naufragios.

                 Una luna camina despacio atravesando el mundo,
                 nutridas praderas de posidonias danzan en clave de sol
                 un irreductible compás submarino en pentagrama de luz
                 acunadas por los destellos de un cálido arrecife.
                 Una nube de urgencia creciente va rolando vientos
                 que apremian y mutan la marea transgrediendo la ley lunar.

                 Soy una con el universo marino, desnuda, nítida, indivisible,
                 en latitud y longitud, entre mar y tierra, entre viento y calma,
                 astro y horizonte visible e invisible, cuadrante único y preciso
                 de anatomía azul que escapa a medición de astrolabio o sextante .
                 Soy agua salada, tibia espuma, ágil velero con jarcia firme,
                 escora de una lágrima deslizándose en la cubierta del olvido.

domingo, 5 de febrero de 2012

SAYONARA.

La hija del puerto, Ignacio Díaz Olano, 1930 - 1933


                Ya no estás y no importa.
                Ocupaste tiempo y espacio finito
                donde sonrisas y lágrimas
                lucharon por compartir refugio
                como engañosos destellos de un faro.

                Mil recuerdos amontonados,
                diseminados
                en lo que fue campo de sueños
                que no quiero ordenar y que
                hundidos, pugnan por salir a flote.
                Viejas memorias desprovistas de alas.
                Tan sólo un enjambre de estrellas
                iluminó la noche de Cales Coves,
                tensando la luz de un pretérito absoluto
                en el que yace un horizonte de amor
                tan oscuro como el rincón de tu recuerdo.

                Te fuiste sin despedidas,
                sin esperanza,
                sin amor,
                sin mí
                y tras de tí cerré ventanas,
                puertas, corrí cerrojos,
                deshice recuerdos
                y se abrió la vida
                sin esperas,
                sin dudas,
                sin lágrimas,
                sin ti.

sábado, 4 de febrero de 2012

SILENCIO

Morning, Alexandra K. Nowak


                Solo silencio entre tu cuerpo y el mío.
                Un espacio oceánico abisal
                trasciende en los límites de la piel,
                extingue poro a poro lo que fue luz
                y transita en insondable final
                tan frío, tan oscuro, tan estéril,
                donde ya nada será desvelado,
                donde los besos desmembrados
                sin resguardo de la profundidad
                tejen la urdimbre de un talud,
                solitario reino de penumbra.

                Y me invade todo el amor de repente
                Cuando no hay destino ni destinatario
                Cuando espera y encuentro no son victoria
                Cuando se quedan descubiertas las derrotas
                Cuando no hay asombro en la faz de la aventura
                Cuando tu cuerpo no es cosmos indecible
                Cuando un adiós se precipita en el silencio
                como estela final de un solo gesto
                que adivino el último.

                Dibujo en el aire la curva de una caricia
                que agoniza y perece en un segundo,
                rozando la duda, resistiendo la vida.

jueves, 2 de febrero de 2012

DUELE.

Sin hogar, Thomas Bush Kennington, 1880


                Duele
                Como el adiós por sorpresa
                Como las cartas sin respuesta
                Como los abrazos no correspondidos
                Como los besos que no rozan
                Como las miradas de soslayo
                Como los falsos amigos
                Como los campos de refugiados
                Como las madres en soledad
                Como los niños sin futuro
                Como las bombas de racimo
                Como las guerras que arrasan
                Como la bala que discrimina
                Como los niños soldado
                Como la libertad robada
                Como el hoy sin mañana
                Como el presente sin pasado
                Como la mano machista que sesga la vida
                Como las sentencias que no sentencian
                Como el subsidio del paro
                Como la Navidad de un huérfano
                Como los burdeles con infancia
                Como el rey a sus súbditos
                Como la injusta ley del dictador
                Como la prepotencia del clero
                Como los desaparecidos que no aparecen
                Como los cuentos de cazadores
                Como el abandono de un galgo

                Duele como la vida
                Duele como el hambre del pobre

miércoles, 1 de febrero de 2012

AUSENCIAS.

Noche estrellada sobre el Ródano, Vincent Van Gogh, 1888



                A veces
                me encuentro llena de ausencias.
                Las, los que están.
                Las, los que fueron.
                Un mundo como planeta desierto
                en el que sólo yo pongo la huella.

                Tenue en un cúmulo estelar,
                sin órbita, sólo flotando,
                a mitad de camino entre todo y nada,
                ausente de materia para brillar.
               
                Una estrella fallida debatiendose
                en difícil tarea de existencia
                como habitar espacios celestes,
                de puro azul deshabitados,
                de pura luz muertos.
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