"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

miércoles, 29 de febrero de 2012

NOSTALGIA.

Dama del Armiño, Leonardo da Vinci, hacia 1484


                                                                                                                 Allí, en la esquina más negra del desamparo,
                                                                                                                 donde el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,
                                                                                                                 los recuerdos me asaltan.
                                                                                                                 Ángel González.



                Me pregunto de qué se nutre la nostalgia,
                cuáles son las fibras que trenza con la vida,
                por qué se ancla a los desarmados corazones
                y renuncia, insensata, al pasaje de vuelta.

                Por qué abre rendijas al inventario de la memoria
                donde duermen lejanos recuerdos sin restañar,
                cubiertos del polvo de sueños náufragos,
                insurgentes, valientes, pero a la fuerza vencidos.

                Por qué hace sentir como un gorrión caído
                sin tiempo ni esperanza de entibiar el nido,
                que se agita temeroso a la luz de un relámpago
                cuando apenas asoma una nueva primavera.

                Por qué cubre la vida de distancias sin recorrido,
                de lentos reversos permanentes y continuos
                donde no hay tregua ni a la débil certeza
                de escribir en el silencio de los labios un nombre.

                Caen los días sin pausa amenazando tormenta;
                Un puerto espera abrazar a un velero sin vela,
                en las cartas se leen los frágiles y largos silencios,
                y se quedan sin pasar las hojas muertas del calendario.

                Es el comienzo de un largo y gélido invierno,
                un camino de largas noches y asustadas mañanas,
                una suerte de agonía, una soledad sin fisuras
                esperando el deshielo de lo que fueron recuerdos.



No hay comentarios:

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...