"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

sábado, 4 de febrero de 2012

SILENCIO

Morning, Alexandra K. Nowak


                Solo silencio entre tu cuerpo y el mío.
                Un espacio oceánico abisal
                trasciende en los límites de la piel,
                extingue poro a poro lo que fue luz
                y transita en insondable final
                tan frío, tan oscuro, tan estéril,
                donde ya nada será desvelado,
                donde los besos desmembrados
                sin resguardo de la profundidad
                tejen la urdimbre de un talud,
                solitario reino de penumbra.

                Y me invade todo el amor de repente
                Cuando no hay destino ni destinatario
                Cuando espera y encuentro no son victoria
                Cuando se quedan descubiertas las derrotas
                Cuando no hay asombro en la faz de la aventura
                Cuando tu cuerpo no es cosmos indecible
                Cuando un adiós se precipita en el silencio
                como estela final de un solo gesto
                que adivino el último.

                Dibujo en el aire la curva de una caricia
                que agoniza y perece en un segundo,
                rozando la duda, resistiendo la vida.
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