"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

lunes, 30 de enero de 2012

FUEGO.

Desnudo Echado, Amedeo Modigliani, 1917


                No dueles, tú eres sonrisa,
                pura esencia de bienvenida
                que silba alegre a la mañana
                y habita con sorpresa la vida.

                No naces de últimos recuerdos
                sino del presente vigente,
                tangente de cruce de caminos
                en la esquina de un sueño.

                Eres geografía de deseos
                en el silencio de las verdades,
                en la ausencia de despedidas,
                y fundamento de encuentro.

                Eres inicio del caos de la piel,
                una nube de urgencia creciente
                que flota en la orilla de la sorpresa
                y presagia un mar de fuerza diez.

                Tengo la esperanza armada,
                que se calle el agua ahora
                porque nada hay más urgente
                que recordarse fuego.
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