DICES.

El mar desde los altos de Dieppe, Eugène Delacroix, 1852

                                                                                                 "El barco en que he de ir está en el puerto;
                                                                                                                          a éste seguirá otro en que tú vayas.
                                                                                                                          Te esperarán mis brazos, no sé en dónde...
                                                                                                                          Tal vez en algún puerto... ¡En una playa!”.

                                                                                                                          Concha Méndez



                 Dices conocerte.
                 Dices ser moderadamente feliz.
                 Dices que has escondido tus penas.
                 Dices que te has vuelto desapasionada.
                 Dices haber delineado tu camino en soledad.
                 Dices que puedes con el peso de largas noches.
                 Dices haber detenido los latidos de tu corazón.
                 Dices que no habrá más mar ni más naufragios.
                 Dices que nunca más volverás a enamorarte.

                 Dices,
                 dices,
                 dices,
                 …

UN BESO.

El beso, Edvard Munch, 1897

                                                                                              "Un mundo nace cuando dos se besan"
                                                                                                                                    Octavio Paz


                 Insumiso a dictadura de segundero
                 un beso en silencio sueña tus labios
                 Abre paréntesis de latidos susurrantes
                 Esquiva átomos de blanca luz
                 Trenza encajes de soledades
                 Habita el fuego de nuevos mañanas
                 Conjuga futuros perfectos
                 Recorre tu cartografía desnuda
                 incólume, ya tan mía
                 Roza el misterio de tu espalda
                 Escala estrellas en tu mirada
                 y te espera más allá de ti mismo

                 Y allí en mi silencio tú eres mi palabra.

CORAZÓN.



Anatomía del corazón, ("Y tenía corazón"), Enrique Simonet

                                                                                                                                 "Sin ningún viento, ¡hazme caso!
                                                                                                                                  Gira, corazón; gira, corazón"
                                                                                                                                  (Federico García Lorca)


                 Despiertas de tu ocaso,
                 abres esclusas en fuga,
                 desgranas otoños e inviernos
                 que no atemperan el ritmo
                 de una encadenada melodía.

                 Urdes la trama de luz
                 de una existencia presente
                 con hebras de continuo latido.
                 Escucho la sístole, la diástole,
                 sonreír a un urgente amanecer.

                 La vida me contempla
                 en ese instante
                 que solo tu conoces.

                 Desnudo y tenue
                 aun estás vivo corazón.

AMOR.



Madre e hija, Lord Frederick Leighton

                                                                                                      A Jimena, rebelde indómita.


                 Te duermes en la media luna de mi hombro
                 después de acunar tu pequeño corazón desvalido.
                 Lágrimas las tuyas que saben de ser lágrimas,
                 que conocen la espera encadenada en el alma,
                 la hiriente sombra de la injusticia; gotas de lluvia
                 que vacían la pena y temen la verdad que ignoran.

                 Abres los ojos, tus ojos en los que anidan remolinos,
                 pícara mirada de dos soles en la cara de la esperanza.
                 Fluyen sonrisas de sublimes cometas celestes
                 orbitando alrededor del punto luminoso de tus dientes,
                 envueltas en inmensa ternura de espacio sin tiempo;
                 curvas de luz infinita que se beben las horas.

                 Mis brazos rodean tu cuerpo de infancia absoluta
                 y tu rostro se viste de estrellas mientras la noche,
                 ajena, despistada, se levanta en luna llena.
                 Te dejo una caricia que mitigue la nostalgia
                 pues sólo tengo una palabra para darte: Amor.


                 21 de octubre de 2011

SOY.

La femme dans les vagues, Gustave Courbet, 1868

                 Te acercas en la orilla de un sueño, sereno y certero,
                 como el mar en calma cuando abraza el atardecer
                 y rescata abandonadas olas que van a morir en la noche,
                 sin derrotero, pero guiado por un instinto primario vital
                 amarinas tu cuerpo al mío y emprendes sinuosa travesía
                 por un litoral colmado de restos de viejos naufragios.

                 Una luna camina despacio atravesando el mundo,
                 nutridas praderas de posidonias danzan en clave de sol
                 un irreductible compás submarino en pentagrama de luz
                 acunadas por los destellos de un cálido arrecife.
                 Una nube de urgencia creciente va rolando vientos
                 que apremian y mutan la marea transgrediendo la ley lunar.

                 Soy una con el universo marino, desnuda, nítida, indivisible,
                 en latitud y longitud, entre mar y tierra, entre viento y calma,
                 astro y horizonte visible e invisible, cuadrante único y preciso
                 de anatomía azul que escapa a medición de astrolabio o sextante .
                 Soy agua salada, tibia espuma, ágil velero con jarcia firme,
                 escora de una lágrima deslizándose en la cubierta del olvido.

SAYONARA.

La hija del puerto, Ignacio Díaz Olano, 1930 - 1933

                Ya no estás y no importa.
                Ocupaste tiempo y espacio finito
                donde sonrisas y lágrimas
                lucharon por compartir refugio
                como engañosos destellos de un faro.

                Mil recuerdos amontonados,
                diseminados
                en lo que fue campo de sueños
                que no quiero ordenar y que
                hundidos, pugnan por salir a flote.
                Viejas memorias desprovistas de alas.
                Tan sólo un enjambre de estrellas
                iluminó la noche de Cales Coves,
                tensando la luz de un pretérito absoluto
                en el que yace un horizonte de amor
                tan oscuro como el rincón de tu recuerdo.

                Te fuiste sin despedidas,
                sin esperanza,
                sin amor,
                sin mí
                y tras de tí cerré ventanas,
                puertas, corrí cerrojos,
                deshice recuerdos
                y se abrió la vida
                sin esperas,
                sin dudas,
                sin lágrimas,
                sin ti.

SILENCIO

Morning, Alexandra K. Nowak

                Solo silencio entre tu cuerpo y el mío.
                Un espacio oceánico abisal
                trasciende en los límites de la piel,
                extingue poro a poro lo que fue luz
                y transita en insondable final
                tan frío, tan oscuro, tan estéril,
                donde ya nada será desvelado,
                donde los besos desmembrados
                sin resguardo de la profundidad
                tejen la urdimbre de un talud,
                solitario reino de penumbra.

                Y me invade todo el amor de repente
                Cuando no hay destino ni destinatario
                Cuando espera y encuentro no son victoria
                Cuando se quedan descubiertas las derrotas
                Cuando no hay asombro en la faz de la aventura
                Cuando tu cuerpo no es cosmos indecible
                Cuando un adiós se precipita en el silencio
                como estela final de un solo gesto
                que adivino el último.

                Dibujo en el aire la curva de una caricia
                que agoniza y perece en un segundo,
                rozando la duda, resistiendo la vida.

DUELE.

Sin hogar, Thomas Bush Kennington, 1880

                Duele
                Como el adiós por sorpresa
                Como las cartas sin respuesta
                Como los abrazos no correspondidos
                Como los besos que no rozan
                Como las miradas de soslayo
                Como los falsos amigos
                Como los campos de refugiados
                Como las madres en soledad
                Como los niños sin futuro
                Como las bombas de racimo
                Como las guerras que arrasan
                Como la bala que discrimina
                Como los niños soldado
                Como la libertad robada
                Como el hoy sin mañana
                Como el presente sin pasado
                Como la mano machista que sesga la vida
                Como las sentencias que no sentencian
                Como el subsidio del paro
                Como la Navidad de un huérfano
                Como los burdeles con infancia
                Como el rey a sus súbditos
                Como la injusta ley del dictador
                Como la prepotencia del clero
                Como los desaparecidos que no aparecen
                Como los cuentos de cazadores
                Como el abandono de un galgo

                Duele como la vida
                Duele como el hambre del pobre

AUSENCIAS.

Noche estrellada sobre el Ródano, Vincent Van Gogh, 1888

                A veces
                me encuentro llena de ausencias.
                Las, los que están.
                Las, los que fueron.
                Un mundo como planeta desierto
                en el que sólo yo pongo la huella.

                Tenue en un cúmulo estelar,
                sin órbita, sólo flotando,
                a mitad de camino entre todo y nada,
                ausente de materia para brillar.
               
                Una estrella fallida debatiendose
                en difícil tarea de existencia
                como habitar espacios celestes,
                de puro azul deshabitados,
                de pura luz muertos.

PENÉLOPE.

Penelope and the Suitors, John William Waterhouse, 1912

                Coso y descoso,
                infinitas líneas de hilos,
                trenzadas de tu ausencia
                y hago y deshago
                mortaja sin luto
                con textura de espera.

                Tenso y destenso
                en la vigilia del sueño
                horizontes, océanos lejanos,
                más no hallo senda a tu regreso
                y reniego al olvido del tiempo
                mientras sigo tejiendo.

                Veinte años de espera
                y desesperanza por ti,
                de amor incólume,
                de frías noches azules
                donde la existencia
                no consagra la dicha.

                Resignada no estoy,
                descuido mis afeites
                y desoigo a pretendientes.
                A Ino pido tu protección
                mientras busco la sutura
                que restañe este largo vacío.


                Octubre 2011