SOY.

La femme dans les vagues, Gustave Courbet, 1868

                 Te acercas en la orilla de un sueño, sereno y certero,
                 como el mar en calma cuando abraza el atardecer
                 y rescata abandonadas olas que van a morir en la noche,
                 sin derrotero, pero guiado por un instinto primario vital
                 amarinas tu cuerpo al mío y emprendes sinuosa travesía
                 por un litoral colmado de restos de viejos naufragios.

                 Una luna camina despacio atravesando el mundo,
                 nutridas praderas de posidonias danzan en clave de sol
                 un irreductible compás submarino en pentagrama de luz
                 acunadas por los destellos de un cálido arrecife.
                 Una nube de urgencia creciente va rolando vientos
                 que apremian y mutan la marea transgrediendo la ley lunar.

                 Soy una con el universo marino, desnuda, nítida, indivisible,
                 en latitud y longitud, entre mar y tierra, entre viento y calma,
                 astro y horizonte visible e invisible, cuadrante único y preciso
                 de anatomía azul que escapa a medición de astrolabio o sextante .
                 Soy agua salada, tibia espuma, ágil velero con jarcia firme,
                 escora de una lágrima deslizándose en la cubierta del olvido.

SAYONARA.

La hija del puerto, Ignacio Díaz Olano, 1930 - 1933

                Ya no estás y no importa.
                Ocupaste tiempo y espacio finito
                donde sonrisas y lágrimas
                lucharon por compartir refugio
                como engañosos destellos de un faro.

                Mil recuerdos amontonados,
                diseminados
                en lo que fue campo de sueños
                que no quiero ordenar y que
                hundidos, pugnan por salir a flote.
                Viejas memorias desprovistas de alas.
                Tan sólo un enjambre de estrellas
                iluminó la noche de Cales Coves,
                tensando la luz de un pretérito absoluto
                en el que yace un horizonte de amor
                tan oscuro como el rincón de tu recuerdo.

                Te fuiste sin despedidas,
                sin esperanza,
                sin amor,
                sin mí
                y tras de tí cerré ventanas,
                puertas, corrí cerrojos,
                deshice recuerdos
                y se abrió la vida
                sin esperas,
                sin dudas,
                sin lágrimas,
                sin ti.

SILENCIO

Morning, Alexandra K. Nowak

                Solo silencio entre tu cuerpo y el mío.
                Un espacio oceánico abisal
                trasciende en los límites de la piel,
                extingue poro a poro lo que fue luz
                y transita en insondable final
                tan frío, tan oscuro, tan estéril,
                donde ya nada será desvelado,
                donde los besos desmembrados
                sin resguardo de la profundidad
                tejen la urdimbre de un talud,
                solitario reino de penumbra.

                Y me invade todo el amor de repente
                Cuando no hay destino ni destinatario
                Cuando espera y encuentro no son victoria
                Cuando se quedan descubiertas las derrotas
                Cuando no hay asombro en la faz de la aventura
                Cuando tu cuerpo no es cosmos indecible
                Cuando un adiós se precipita en el silencio
                como estela final de un solo gesto
                que adivino el último.

                Dibujo en el aire la curva de una caricia
                que agoniza y perece en un segundo,
                rozando la duda, resistiendo la vida.

DUELE.

Sin hogar, Thomas Bush Kennington, 1880

                Duele
                Como el adiós por sorpresa
                Como las cartas sin respuesta
                Como los abrazos no correspondidos
                Como los besos que no rozan
                Como las miradas de soslayo
                Como los falsos amigos
                Como los campos de refugiados
                Como las madres en soledad
                Como los niños sin futuro
                Como las bombas de racimo
                Como las guerras que arrasan
                Como la bala que discrimina
                Como los niños soldado
                Como la libertad robada
                Como el hoy sin mañana
                Como el presente sin pasado
                Como la mano machista que sesga la vida
                Como las sentencias que no sentencian
                Como el subsidio del paro
                Como la Navidad de un huérfano
                Como los burdeles con infancia
                Como el rey a sus súbditos
                Como la injusta ley del dictador
                Como la prepotencia del clero
                Como los desaparecidos que no aparecen
                Como los cuentos de cazadores
                Como el abandono de un galgo

                Duele como la vida
                Duele como el hambre del pobre

AUSENCIAS.

Noche estrellada sobre el Ródano, Vincent Van Gogh, 1888

                A veces
                me encuentro llena de ausencias.
                Las, los que están.
                Las, los que fueron.
                Un mundo como planeta desierto
                en el que sólo yo pongo la huella.

                Tenue en un cúmulo estelar,
                sin órbita, sólo flotando,
                a mitad de camino entre todo y nada,
                ausente de materia para brillar.
               
                Una estrella fallida debatiendose
                en difícil tarea de existencia
                como habitar espacios celestes,
                de puro azul deshabitados,
                de pura luz muertos.

PENÉLOPE.

Penelope and the Suitors, John William Waterhouse, 1912

                Coso y descoso,
                infinitas líneas de hilos,
                trenzadas de tu ausencia
                y hago y deshago
                mortaja sin luto
                con textura de espera.

                Tenso y destenso
                en la vigilia del sueño
                horizontes, océanos lejanos,
                más no hallo senda a tu regreso
                y reniego al olvido del tiempo
                mientras sigo tejiendo.

                Veinte años de espera
                y desesperanza por ti,
                de amor incólume,
                de frías noches azules
                donde la existencia
                no consagra la dicha.

                Resignada no estoy,
                descuido mis afeites
                y desoigo a pretendientes.
                A Ino pido tu protección
                mientras busco la sutura
                que restañe este largo vacío.


                Octubre 2011

FUEGO.

Desnudo Echado, Amedeo Modigliani, 1917

                No dueles, tú eres sonrisa,
                pura esencia de bienvenida
                que silba alegre a la mañana
                y habita con sorpresa la vida.

                No naces de últimos recuerdos
                sino del presente vigente,
                tangente de cruce de caminos
                en la esquina de un sueño.

                Eres geografía de deseos
                en el silencio de las verdades,
                en la ausencia de despedidas,
                y fundamento de encuentro.

                Eres inicio del caos de la piel,
                una nube de urgencia creciente
                que flota en la orilla de la sorpresa
                y presagia un mar de fuerza diez.

                Tengo la esperanza armada,
                que se calle el agua ahora
                porque nada hay más urgente
                que recordarse fuego.

AL SON DE LAS OLAS.

Desconozco el título y el autor de esta magnífica obra

                Hubo un tiempo en que las manos de ella
                construían realidades diferentes,
                se abrían cual libro al conocimiento,
                acunaban nubes bajo el brazo,
                buscaban ramas donde posar las palabras
                como la hiedra al árbol que la alimenta.
                Pequeñas dosis de amor,
                unas veces devueltas y otras no.

                Hubo un tiempo en que las manos de ella
                acariciaron un sueño vivido, no soñado.
                El ahora se llenaba de mañana,
                de caminos andados para siempre,
                completos, imperfectos, encontrados.
                Pero el mundo de deshace a cada tanto
                y en medio de la nada, y del todo
                quiso parar las agujas del reloj.

                Los deseos no alcanzaban a dormir en sus lunares.
                Cortó con suavidad las raíces de la tierra árida.
                Sintió que las palabras se perdían tras el temporal.
                Una tras otra, acudieron las lágrimas.
                Como la noche la descubría, luchó por llegar al día
                y corrió tan rápido como sus pies le permitieron.
                No podía dejar que la culpa le invadiera.
                Y se quedó con la libertad de vivir al son de las olas.


                Enero 2010

TIEMPO.

Overflow, Andrew Wyeth, 1978

                Como me gustaría ubicar la certeza más allá de la duda
                y bucear en mar de calmas sin luegos que esperar,
                ausente del pánico de un andén desierto,
                sin tiempo que presione en mis zapatos,
                sin buscar infinitos con los que batirme en duelo.

                Como me gustaría aceptar que las palabras no acaban,
                que tan sólo permanecen en un eterno destiempo,
                aprender que el bosque se prepara para la noche,
                y el futuro está ahí, absoluto, inmutable, esperando,
                como las arenas del tiempo pulverizando recuerdos.

                Vacío de ti está este camino
                sin el precipicio del borde de tu cuerpo.

TE ESPERO.

Miranda - The Tempest, John William Waterhouse, 1916

                En el punto exacto
                donde está ausente el amor,
                descansa mi corazón rendido,
                herido de tanto duelo,
                te espero.

                No tengas prisa por venir
                aún no ha llegado el tiempo.
                La esperanza está tendida,
                el desafío trazado,
                las coordenadas en órden,
                la silueta del faro,
                la ilusión a resguardo.

                Y mientras todo duerme dentro de ti,
                 la vida seguirá tejiendo,
                 con sus hilos infinitos,
                 la infinita red que cubre
                 tu espacio y mi tiempo,
                 tu tiempo y mi espacio.

                 En el punto exacto
                 donde habita el olvido,
                 se despereza la vida
                 y huyen las soledades,
                 te espero.

                 No tengas prisa por venir,
                 aún no ha llegado el tiempo.
                 Tengo que atar los temores,
                 trazar los sueños,
                 borrar las huellas,
                 buscar un rincón sereno
                 ausente de luchas lejanas.

                 Y mientras todo duerme dentro de ti,
                 la gravedad del universo
                 habrá conspirado para unir
                 tu espacio y mi tiempo,
                 tu tiempo y mi espacio.