"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

jueves, 26 de enero de 2012

LÍMITES.

El Abrazo de Amor del Universo, la Tierra - Diego, Yo y el Sr. Xolotl, Frida Kahlo, 1949

 

                Hay un hueco,
                diminuto,
                imperceptible,
                entre tu piel y la mía,
                donde nace la ternura.

                Me cobijo en él,
                como si me cobijara en ti mismo
                y busco refugio de refugiada en esa frontera
                donde los límites aún no están definidos.

                Traspasarla supone exiliarme en tu piel,
                un territorio que aunque explorado,
                aún está por descubrir.

                Quiero reconocerme en tus límites
                y dejar que nazca la poesía.



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