"Tal vez los deberes del poeta fueron siempre los mismos en la historia. El honor de la poesía fue salir a la calle, fue tomar parte en éste y en el otro combate. No se asustó el poeta cuando le dijeron insurgente. La poesía es una insurrección. No se ofendió el poeta porque lo llamaron subversivo. La vida sobrepasa las estructuras y hay nuevos códigos para el alma. De todas partes salta la semilla; todas las ideas son exóticas; esperamos cada día cambios inmensos; vivimos con entusiasmo la mutación del orden humano: la primavera es insurreccional." (Pablo Neruda)

sábado, 25 de febrero de 2012

LA NOCHE.

 Sleeping woman, Johann Baptist Reiter, 1849


                                                                                                               A Matide Naccarato, mi comadre,
                                                                                                                                     porque ambas sabemos de soledades



                 Llega puntual a su cita desde tiempos pretéritos.
                 Tan solo adelanta o atrasa su pasos
                 siguiendo el caminar de los solsticios.
                 La soledad habitada la espera, invariablemente.
                 Sabe que acudirá con su equipaje de preguntas.

                 Acude con paso firme, descarada.
                 Anida como paloma en un blanco espacio,
                 silenciando los latidos de la luna.
                 La soledad habitada la siente, como siempre.
                 Ya conoce que la conducirá al abismo.

                  Se acurruca a un lado del silencio, majestuosa,
                  Invade y bebe generosa la última penumbra
                  desvaneciendo cualquier espacio de luz,
                  La soledad habitada trata de arropar los miedos,
                  que insumisos juguetean, trepan por sus labios.

                  Deja la lluvia afuera, desconcierta a las sombras,
                  eleva con sigilo los resquicios del pasado,
                  se ubica donde el tiempo ya no transcurre.
                  La soledad habitada guarda sus secretos,
                  los cubre, en vano intento de hacerlos desaparecer.

                  Demasiado tarde para engañar a las dudas.
                  La soledad habitada desliza su mano por la sábana,
                  que le devuelve un frío de intenso azul, de muerta luz,
                  al tiempo que intenta apretar sus párpados,
                  con tanta intensidad que enredan sus pestañas.



                  Enero 2012.
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